Los Huecos del Alma

 

   A vos, que me amás:

gracias por llenarme los huecos del alma.

A vos, que alguna vez me amaste;

a vos, que fingiste amarme y me lo creí;

a vos, que no amé pero me hiciste sentir amado:

gracias por llenarme los huecos del alma.

A vos, que volcaste en mí (y a veces sin notarlo)

la palabra amable, el buen consejo, la paciencia innecesaria,

el perdón que consuela, la complicidad que refresca,

el huracán de dignidad que rompe los miedos,

cualquier frase, cualquier gesto

que me recordara que no soy

un cuadrado gris al costado de la historia:

gracias por llenarme los huecos del alma.

A vos, que no te conocí pero te presencié

y me caíste bien,

a vos que deseás lo mejor para todos,

incluyéndome sin saberlo;

a vos, que vivís soñando fuerte,

riendo mucho, creciendo siempre,

abriendo mentes, cimentando un dulce futuro

que nunca te conocerá, si es que existe:

gracias por llenarme los huecos del alma.

Y sobre todo

a vos, que me amás (y yo te amo):

gracias por llenarme los huecos del alma.

Con Estas Maderas Pintadas

Con estos pedazos de madera pintados

que vagamente evocan una torre o un caballo,

me sumerjo en la partida

sabiendo las reglas, no la estrategia.

Ellas lo saben.

Hacen jaque en tres movimientos,

me patean el tablero,

ni se dignan a jugarme.

Alguna quizás,

más cruel o más compasiva,

me demora un rato en el vaivén de las piezas.

Yo arriesgo gambitos infantiles

y enroques desubicados,

envío alfiles al muere, genocida de mis propios soldados,

de nuestra esperanza,

de mi propia dignidad.

Ellas me hacen jaque mate al final

(el piadoso sarcasmo de sus sonrisas

es tan palpable como una trompada).

Yo recojo las piezas con practicada indiferencia;

casi disimulo el temblor al empezar de nuevo,

casi me convenzo de que no me interesa jugar.